— Мы сыграем в игру, — бьет хлыстом по оголенным нервам голос затейщика. Заставляет меня застыть, повернуться обратно. Теперь мне не уйти. — Правила просты.
Тимур смотрит прямо на меня. Держит на тонкой проволоке взгляда, не дает не то, что пошевелиться, сделать судорожный вдох.
Ублюдок. Но, черт, до дрожи красивый. Развалился на кресле на подобии трона и жалит взглядом все тело.
— Я задаю вопрос, — продолжает он говорить, пока небольшая толпа студентов слушает его с открытыми ртами. Чуть ли задницу не вылизывают. — И вы должны ответить честно. Если вы ЭТО делали, то пьёте шот. Готовы?
Он осматривает всех присутствующих снисходительным взглядом настоящего короля.
Останавливается сначала на моей груди, скрытой тонким, полупрозрачным платьем, а потом возвращается к лицу.
Морщится так, словно лимон проглотил.
Урод. А я сильнее сжимаю ладонь своего парня, что уже тянет меня обратно на пол, так как все места на стульях уже заняты.
Сидеть вот так, по сути, у ног этого придурка — невыносимо.
У меня есть причины ненавидеть его настолько сильно, что, кажется, даже воздух рядом с ним пропитан ядом.
Призирать настолько, что фантазия о его смерти не кажется злом.
Сижу с опущенной головой, не могу на него смотреть, но взгляд то и дело касается его расслабленной позы, жестких черт лица, густых темных волос и глаз.
Которые умеют как сделать тебя счастливой, так и убить лишь одним острым касанием.
Он такой… Черт… Умеет притягивать к себе внимание. Хищной красотой. Надменностью. Холодным тоном военачальника, отдающего приказ убить неверного.
Жгучий брюнет никогда не страдал от нехватки внимания. И от этого становился ещё желанней.
Для многих, но не для меня. Точно не для меня…
Я ведь знаю его настоящего. Знаю, что скрывается под этой маской «короля-плейбоя».
Лжец. Женоненавистник. Тиран.
Ни одна из этих дурочек-первокурсниц, что сидят сейчас рядом с ним, надеясь урвать кроху внимания, не знают… Не знают, что это за животное рядом. Выискивает свою очередную лань.
Он умеет обольщать.
Сносить тараном невинность, а потом наносить смертельный удар. Прямо в грудь. Рвать свою жертву в клочья.
И затем... Выкидывать, как использованный презерватив.
— Зайчик, в чем дело? — дергаюсь, когда Илья кусает меня за мочку уха. Прямо на людях! — Ты так сексуально дышишь.
Дышу. Да. Тяжело и порывисто, отгоняя от себя, как самых опасных пчел, недавние воспоминания.
Сердце отбивает молоточком. Стыд опаляет лицо жаром, потому что именно в этот момент ОН смотрит на меня немигающим взглядом.
Злым. Раздраженным.
Сжимает стакан в руке с такой силой, что, кажется, он вот-вот и треснет.
— Здесь очень жарко, — поворачиваю голову и сталкиваюсь с глазами цвета моря. Родными. Вот она гавань. Ни к чему мне штормы. — Подыграем этому мудаку?
Взгляд моего парня загорается. Он тоже его терпеть не может. Только причины для презрения у нас совсем разные.
Мы берём в руки по шоту. И в этот момент мне снова хочется сбежать, спрятаться от греха подальше.
Что я делаю?
Хочется крикнуть себе: брось это дерьмо, забери своего парня и отдайся ему под яркой луной в нашей квартире, где мы теперь живем.
Мы же пара. У нас снова все хорошо. Это нужно сделать. Оставить прошлое позади. Просто встать и уйти.