⇚ На страницу книги

---

© Римид Нигачрок, 2018

ISBN 978-5-4485-7901-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Начало

Две биографии

Одна есть подлинник, где факты неизменны,

Другая – вымысел, редакция, подмена;

Одна – экспромт, ошибок, где немало,

Другая набело старательно писалась.

Любой готов себя невольно убедить,

Что биографию полезно обелить,

За что постыдно, спрятать понадежней,

Нещадно вымарать места такие можно,

Добавить то, что не было в помине,

И биография достойная отныне.

Гость из будущего

Эй ты, пацан, постой-ка, не пугайся,

Тебе мне нужно важное сказать.

Кто я такой и вспомнить не пытайся,

У нас с тобой одна и та же мать.

Полвека между нами, но не пропасть,

Ты есть, каким я был, а я каким ты станешь,

Какой я путь прошел, тебе изрядно топать,

Забыть сумею то, заполнишь чем ты память.

Как был и я, ты робкий и стыдливый,

Но не серчай, с годами всё пройдет,

Как и влюбленность, страсти и порывы,

А лучше и не знать что будет наперед.

О чем ты, дядька, я не понимаю,

Наверно, просто шутишь пьяный,

Ведь ты старик, а мамка молодая,

Как ты сейчас, таким я разве стану?..

Ну, извини, пацан, иди своей дорогой.

Мы оба без отца, я мог бы дать совет,

Ведь я отец и дед, тебе не лгу ей богу,

Под шестьдесят, тебе же восемь лет.

И он ушел, не мог сказать я прямо,

Что он есть я, из будущего гостем,

Чтобы меня к груди прижала мама,

И лет мне было б только восемь…

Островитянин

По метрикам рожден на Сахалине,

В поселке Горки, что лежит в долине,

Где речек тьма, тайгой покрыты горы,

В тридцати верстах по бездорожью город.

Дальневосточник, да, островитянин,

И в те края меня порою сильно тянет,

Трехлеткой пусть свезли на Материк,

И по рассказам мамы, вычитал из книг,

Как будто лично помню, в самом деле,

Поселок, сопки, море, жуткие метели.

С тех пор минуло больше чем полвека,

Не соберусь никак на Родину поехать,

Хоть пару дней на остров, как в былое,

Душой под старость, может, успокоюсь.

По существу чужой мне край далекий,

Но и судьбы начало всех путей истоки.

Точки на карте

Циркуль дуги, не круги рисует,

В Красноярске вонзилась игла.

Под хмельком сам собою красуясь,

Увеличу в масштабах дела.

Замеряя с востока на запад

Путь, зигзагом он будет длинней,

Все нарезки, разрывы, этапы,

Всех событий мельканье и дней.

И не дуги, а пики метаний,

Между – между, туда и сюда,

Пустоцвет суеты вычитая,

Сплошняком не найдется следа.

Карта плоская, щупай не щупай,

Ни вершин, ни провалов, ни зги,

Самого не рассмотришь под лупой

Средь полей, островов и тайги.

Я-то знаю, кто там обитает:

И пацан, и студент, и солдат;

Там весна и пора золотая;

Под крестами родители спят.

Чертит циркуль прерывисто, косо,

Север, юг, и на запад, восток,

Оставляет он точками россыпь

Моей памяти сладостный сок.

Карта только цветная бумага,

Не ищи, путь судьбы не найдешь,

Память, словно бездомный бродяга,

Там уютно и дом, куда вхож.

Много точек и много отметин,

Сахалин, Красноярск, Виттенберг,

И места незабытые эти,

Циркуль, где замедляет свой бег.

Начать сначала

да с чистого листа,

пройдя через забвение,

отмыть былого тени,

душа опять чиста?

Не смерти ли портрет?

Фантазией поэт,

Философ иль ученый

за недостатком знаний

себя, других обманет,

а как разоблаченный,

шокирован открытьем —

за жизнью жизнь небытие,

иное состоянье,

без имени, и личной

нет памяти, вторичны

Читать дальше

---