Читать Я не знаю, как назвать это…
© Валерий Смирнов, 2017
ISBN 978-5-4485-6249-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Я не знаю, как назвать ЭТО…
О чем писать я знаю… как?
Ведь я же не поэт.
И не был им я никогда.
Но вот пришла пора
Заговорила вдруг душа
И вот он я, пред вами
Наверно много «я»
Но я не знаю как иначе…
Прут мысли.
Опять не правильно сказал.
Не знаю правил написания стихов.
Я ничего пока еще не знаю,
Но хочется сказать…
Не думал, не гадал я,
Что так, на склоне лет
В душе моей появится творец.
Стихи мои просты, наивны
Нет рифмы, слог не тот.
Вы не судите строго.
Так хочется красиво все сказать,
Но нет таланта… не дано
А может прозой, лучше я скажу.
Дорогой читатель. С высоты своих лет… Когда стоишь на пороге… (не бойся, ты не то подумал) …на пороге пенсии. Когда уже не находишь новых друзей (таких как тогда – настоящих.), а старые уходят. Когда потихоньку подбирается склероз и ты начинаешь забывать совсем недавно произошедшие события, особенно четко начинаешь вспоминать то далекое, счастливое, немного беззаботное (это только сейчас понимаешь – беззаботное, а тогда казалось – столько забот и проблем.) время нашего детства и юности. И иногда под вечер… (в голове тут же зазвучала старая песня которую мы пели под гитару в подъезде зимой, а летом сидя на лавочке во дворе, а ворчливые старушки грозились вызвать милиционера) – «и иногда под вечер, и иногда под вечер, мы вдруг садимся за рояль, снимаем с клавишей вуаль и зажигаем свечи»).Свеча своим огоньком освещает мою.. нет… нашу память. И это слабое, мерцающее пламя выхватывает из глубин наших душ, то что казалось бы давно забыто. Воспоминания детства.
Я в небе.
Иногда я прихожу на висячий мост в парке, память мне услужливо напоминает – Крупской. Сейчас оно знаменито замочками, висящими на его ажурных перилах, ленточками. И сейчас на его шатком помосте нынешняя молодежь признается в любви. Влюбленные пары часами стоят на нем. А я вспоминаю ту, знаменитую, провисевшую не так уж долго (стражи порядка быстренько ее убрали во избежание проблем) «тарзанку». Берешься за ее тоненькую перекладину, разбегаешься и…..прыгаешь со скалы. «Тарзанка» начинает свой разбег. Сперва перед тобой пропасть, потом река, противоположный берег реки, горизонт… полет продолжается и все… вокруг ничего нет …Я В НЕБЕ… Я ПТИЦА. По закону физики ты начинаешь обратное движение. Горизонт, берег реки, обрыв, ноги касаются земли, и казалось бы все… пора остановиться. Но… Ноги делают несколько шагов назад и… снова разбег… обрыв, река, горизонт, небо. И стараешься преодолеть невольно возникшее желание отпустить тонкую перекладину и замахать руками, пытаясь взлететь как птица. Потом став старше, я думал – какой же я был идиот, а вдруг …порвался трос, сломалась эта тоненькая перекладина, руки сорвались… и …а лететь там ой как высоко. Но это чувство… Я В НЕБЕ…
Поход в театр.
В школе я был личностью заметной. Член комсомольского комитета, спортсмен, немного баловался музыкой.. Не соблюдал школьных правил – ходил с длинными волосами, в джинсах и рубахе. Был отличником, но слыл хулиганом. И многие девчонки заглядывались на меня. И из старших классов, и малышня. Те кто был хотя бы на два класса моложе, уже причислялась к малышне. Тогда, такая разница в возрасте, была для нас очень заметна. Я был горд собой и ходил как павлин. И однажды подходит ко мне девочка (она училась на год младше) Звали ее Оля. И даже фамилия вспомнилась, кажется, Бушмакина. Незаметная, невзрачная. И предложила сходить в театр. У нее даже билеты были. Я согласился. Приезжал Московский театр. На сцене блистал Михаил Жаров. Показывали спектакль поставленный по произведению К Симонова (память подвела меня – не помню названия.) Я смотрел спектакль и ловил на себе ее взгляд. Такой ждущий чего то (какого то чуда). По окончанию спектакля мы вышли из театра. Я попрощался с ней и… ушел. А мог бы проводить ее и подарить кусочек счастья. Она посмотрела на меня такими печальными и грустными глазами. И по дороге домой в голове всплыли слова песни из популярного тогда диска Д. Тухманова «По волнам моей памяти» «… как призрак самого отчаянья..». Именно ЭТО, увидел я в ее глазах, когда уходил. Эта мелодия неотрывно звучала в моей голове. И было так муторно на душе. ПРОСТИ меня – девочка Оля.