⇚ На страницу книги

---

© Владимир Игоревич Столбов, 2017

ISBN 978-5-4485-5702-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

стихи

«Осень…»

Осень.

Лучик от солнца застыл

В запёкшихся каплях рябин,

И стыдливы пустые листы

Облаков,

Так уставшие ждать

Дождей

И ненужных признаний в любви.

Впереди —

Раскалённые вены троллей-

бусов

И недочитанных снов,

Только слов

Слишком много:

Озноб

Пробирает и пьёт

То тепло, что осталось от лета,

А где-то

Нас уже нет.

Где-то пьют.

Где-то спят.

Я – не сплю.

Я люблю,

В том числе и тебя,

и остывшие капельки света…

Я люблю

Отражение дня на стекле.

Я смотрю ему вслед.

Я люблю

Это стрёмно озябшее лето.

Я распят

На кресте своих слов:

«я люблю».

2000

дума

Нелепый бог манящего экрана

Не высосет из пальца свет зари.

Слова избиты. Как это ни странно,

У нас есть право криво говорить,

Что ночь уходит, утро наступает

На горло тем, кто не доспал до дня,

И возвращенье блудных попугаев

Пугает всех. Но только не меня.

История – спираль. Уход эпохи

Оставит нас обломками времён.

Не сделав ничего, последним вздохом

Мы всё доскажем – только не поймём,

Что нас заставило душить обрывки чувства,

Врать зеркалу и вязнуть в Интернет,

И почему в душе так глупо и так пусто,

Хотя душе ещё так мало лет…

Цитаты, двери, диски и страницы

Нам устилают путь от нас до нас.

Наследство кустаря-самоубийцы

Оставим мы потомкам – между фраз.

2001

«И смена горизонтов за окном…»

И смена горизонтов за окном,

И улетевший вдаль печальный лес,

И всё, что ждёт меня – хоть я уже исчез —

Всё жжёт меня рябиновым огнём.

Я – омертвелый город, без огней.

Я – плачущий берёзовый листок.

Я мог бы взять то, что хотел, но – видит Бог —

Я выберу лишь то, что нужно мне:

И пыльных переулков звездопад,

И яркую неоновую цветь…

Лишь то, что мне досталось спеть, дай мне ответ:

За что я обречён тебя не знать?

2001

эдип

1.

На своём же пиру – похмелье.

На своих же глазах ослеп,

Как Эдип, что в себя не верил,

А поверил в какой-то блеф.

Я хотел сам себя зарезать,

Как напившийся Дон Кихот.

Я-то думал, что выход – трезвость,

А она – это только вход.

А стихи – это только нервы,

Провода пережжённых строк.

Я не Гамлет, но я не первый

Перекрёсток чужих дорог.

И не я эту песню начал,

И не мне тасовать расклад…

Только сердце поёт и плачет:

– Как себя мне вернуть назад?

2.

Возвращаюсь к себе, своё же

Захомячивая в мешок —

Отрываю частички кожи,

Отдираю кусочки щёк.

Я иду на себя свиньёю:

Разобью, раздавлю, раздам

Всё, что знаю. А всё, что скрою,

Пусть сгниёт, обративши в хлам:

Моё тело, язык и душу —

Недовысказанное впрок

Не ценнее страданий суши,

Поджидающей ветерок.

Совесть моря и соль стихии

Воровать – не велик позор,

Но по строчкам раздать стихи им,

Всем, кто может вписаться в хор —

Это честь, это боль на плечи,

Это крест, мой косяк, порог,

Это то, за что я в ответе,

То, что я не сказать не смог.

Я приду, и – ты слышишь, сердце? —

Я отдам всё, что есть – тебя, —

Открывая страницы-дверцы.

Возвращаясь.

Смеясь.

Любя.

3.

…Я б остался с Тобой. Навеки.

Под стеной, заслонясь от ветра.

Свято место за всё в ответе —

И за зуд незнакомой веры

Перекрестит лихая вьюга,

Отсекая бутылке горло.

Не бывает порочней круга,

Чем прощенье взамен на гордость.

Будет проще распять Пилата

И заткнуть людям глотку песней —

Мир не станет по волку плакать

И благою не станет весть мне…

2002

«…Время будет моим – ему некуда деться…»

Читать дальше

---