Восходы утренние, зелень в лени томной,
Врасплох застать зарю, себя преодолев,
Сквозь дымку подсмотреть,
взволнованно, нескромно,
Вкруг водоёмов хороводы юных дев.
Мечтатель дерзкий, баламут речистый,
Завзятый бражник, театральный до костей,
Перевидавший аферистов,
проходимцев всех мастей,
Но всё ж романтик
с девственной душою чистой.
Твои пионы пахнут сладостью и болью,
То жизни «балаганчик»,
кровь – лишь клюквы сок,
И вечно тем, что сделал, недовольный,
И каждый «выстрел» сцены –
пистолет в висок.
Театр – твой сон и высшее по жизни ремесло,
И на труды твои с небес взирало око,
Да, видно, хоть нагадано,
но всё ж – не повезло,
И раскачалась лодка жизни в Териоках.
Поставил точку в ней неправедный Кузмин,
Не он бы был, другой вдруг подвернулся,
Коль жизнь есть сон,
коль жизнь глубокий сплин,
Заснул ты в водной зыби,
чтобы не проснуться.
«Золотые ключи»