Читать В координатах мифа

Шрифт

Интервал

Серия: Антология Живой Литературы (АЖЛ)

Серия основана в 2013 году

Том 5

Издательство приглашает поэтов и авторов короткой прозы к участию в конкурсе на публикацию в серии АЖЛ. Заявки принимаются по адресу [email protected].

Подробности конкурса: издательский сайт www.skifiabook.ru.

Все тексты печатаются в авторской редакции.

От редактора

Что первично – реальность или ее описание?

Не вырастает ли этот весомый, грубый, зримый мир из мифа, созданного кем-то и когда-то?

…Или нами самими – прямо сейчас?

Редактор тома Нари Ади-Карана

P.S. Если у вас есть желание предложить свои произведения – мы будем рады. Просто вышлите свои работы вместе с небольшим рассказом о себе по электронному адресу нашего издательства: [email protected] с пометкой «заявка на участие в Антологии Живой Литературы». Мы обязательно рассмотрим ваше предложение и ответим вам.

Зацикленное

Ирина Окс. г. Мурманск

От автора:

Я – Ирина Окс. Имя и фамилия настоящие и мои с рождения.

Прошлое у меня было. Там были Воркута, Москва, Камень-на-Оби, любовь, стихи, работа, работа, работа… Ой, даже Парижа три дня было!

Настоящее у меня есть. Здесь у меня Мурманск, любовь, дочка в Питере, работа-аптека, стихи, стихи, стихи… Я прописана на Стихи. ру уже семь лет.

Будущее у меня будет. Там у меня будет все только хорошее, потому что так поется в детской песне. Взрослые песни врут.

Бог есть. Смерти нет. А остальное – лишнее обо мне будет только мешать читателю воспринимать стихи.

А все, до цитаты, достанется нищим…

А небо некстати в ночи голубеет,

и бездну вбирают глаза глубиной;

а жизнь на Земле несравнимо грубее,

но небо в стихах остается со мной…

И бьются поэтские души босые

о камни житейских сует и невзгод,

и каждый поэт в своем слове мессия,

и каждый поэт в этом мире изгой;

и те, кто сейчас не поймут и освищут,

за гробом слезами омоют венки,

а все, до цитаты, достанется нищим,

что вслед усмехнутся: «Отбросил коньки».

Мы все улетим. Но останется Слово

иконами в храме на нашей крови…

А с неба, некстати в ночи голубого,

осыплются звездами строки любви.

Мое Ангелическое, очередное

Мы шли уготованным ранее чьим-то путем, мы ведали

Солнце и море по тысяче раз и так умирали, не зная, на

что мы идем, и с нами измором ушли пять замученных рас.

Когда мы вернулись, увидели небо в крови, когда мы

вернулись, нас жаждали, ждали и жгли,

и мумии улиц дорогами дней перевив, армады горгулий

уснули в церковной пыли.

Тиары и мантии саваном падают в грязь, икон благооких

за окнами снова не счесть, а мир, от ума не горюя,

сгорает от дрязг, и Солнце упало с Востока…

И мы уже здесь.

Кто с нами пойдет, мы не знаем, не видя живых,

а мертвые очи способны полнеба убить! Мы плачем

дождем, если душами плачете вы, но вряд ли сквозь сон

вы упьетесь лишь кровью рябин.

Мы ваши потомки, убитые вами давно, и общая

ненависть наша должна умереть, как крыса в потемках,

оставшись гуано в земном, которое мы еще вспашем

на зимней заре. И старых царей из могил поднимая на

суд, сдирая кресты с перепачканных кровью гробов,

пусть наши друзья и враги общий крест понесут, гремя

черепами погибших за слово «Любовь».

Когда его вспомнят.

Буколическое

На высоких отрогах серьезного Запада рук, там,

где ходят стадами волы и коровы мыча, мы идем