Фотограф Александр Подгорных
Фотограф Елена Сверкунова
© Мария Сорокина, 2017
© Александр Подгорных, фотографии, 2017
© Елена Сверкунова, фотографии, 2017
ISBN 978-5-4483-4317-9
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Любовь бывает краткой, но это любовь. Такой краткой, что, казалось бы, о ней забудешь уже завтра, но не забываешь ни завтра, ни через много лет. Потому что за тот миг всё изменилось. Потому что он был сокровищем, которое хочется хранить вечно. Я сохраню их здесь, как в шкатулке. Надеюсь, то, что вы найдёте внутри, поразит вас. Как любовь. И что бы вы ни подумали обо мне после этого, будет верно – я никогда не была о себе честнее.
Я была уже довольно взрослой девочкой. Несколько месяцев как ушла с консалтинговой работы, сняла студию и вела кулинарные мастер-классы. Может, в этом и было дело. Работать приходилось не на шутку. Всё было по первому разу. Но это затягивало, от свободы кружило голову. Настолько, что ни о какой романтике и не думалось. И всё же однажды собрались мы с подружкой в ресторан. Поболтать.
Почему-то выбрали громадное марокканское заведение и почему-то забыли забронировать стол. Заходим, хост разводит руками. А уже темно, холодно и очень хочется есть. Спрашиваем, нельзя ли что-нибудь сделать. Предлагает журнальный столик на втором этаже прямо у лестницы. Но много ли нам надо? Садимся.
Заказываем, откидываемся на диван и говорим о девочковом. Появляется еда, а на первом этаже начинается музыка. Трое латиноамериканцев с гитарами и в сомбреро. Запевают испано-португальское и двигаются от столика к столику. Поднимаются по лестнице, окружают наш диван, но петь почему-то не начинают. Шепчутся.
Вот они договариваются, начинают петь. Это «Historia de un amor», которую я тысячу раз слышала, только почему-то очень красиво. Гляжу на поющего молодого человека и понимаю что он смотрит на меня в упор. Поёт мне. Становится жарко. Я не могу взять в толк, как могла надеть шерстяное платье. Песня кончается. Молодые люди кланяются, мы хлопаем, они уходят к следующему столику.
Разговор как-то больше не клеится. Я смотрю на еду, и мне удивительно, что я ещё пять минут назад хотела есть. Хватаюсь за стаканчик с чаем, но и его не хочется.
– Всё, Марианна, я влюбилась.
– Я тебя уверяю, что он тоже. Знала бы ты, о чём он тебе пел (она знает испанский).
Обойдя зал, молодые люди спускаются по лестнице и закуривают. Довольно безотчётно, но я встаю и иду в дамскую комнату. Спускаюсь по лестнице, но туда не поворачиваю. Останавливаюсь напротив молодого человека и говорю, что они очень красиво пели. Спрашиваю, нельзя ли узнать, как его зовут. Он усмехается и, ничего не отвечая, хватает меня рукой за шею и целует. Совершенно зверски и бесцеремонно, на глазах у всего зала. Вырываюсь, скорее от неожиданности, смотрю на него, он продолжает усмехаться. Бросаюсь обратно и сама его целую, тоже не отличаясь церемонностью.
Общего языка у нас не оказывается, но его друзья немного говорят по-русски. Звать его Илья, они теперь идут петь в какое-то соседнее заведение, зовут нас с собой. Мне завтра рано на работу, даю телефон. Поднимаюсь по лестнице на крупно дрожащих ногах и грохаюсь на диван. Меня колотит.