⇚ На страницу книги

Читать Полет по сновидениям

Шрифт
Интервал

Редактор Екатерина Копитец

Корректор Михаил Жданов

Иллюстратор Вероника Сосновская

Дизайнер обложки Вероника Сосновская


© Екатерина Копитец, 2017

© Вероника Сосновская, иллюстрации, 2017

© Вероника Сосновская, дизайн обложки, 2017


ISBN 978-5-4485-0824-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

От автора

Мы видим сны… Иногда очень яркие и незабываемые, которые, возможно, оставляют свой отпечаток в душе на всю жизнь. Или наоборот – еле уловимые и почти незаметные…

Порой я вижу такие сны, что, еще не просыпаясь, думаю о том, как бы запомнить увиденное и поделиться им с кем-нибудь. Но утром… От только что такого ясного и осязаемого сновидения в моей памяти не осталось и следа… Или же, в минуту спокойствия, сквозь туманную даль вдруг совсем иное сновидение явится зримо и отчетливо, когда его совсем и не ждешь… Оно крепко-накрепко вцепится в мысли, будоражит чувства… И день, и неделю… Оно так глубоко ложится в мою душу, в мое сердце, что жить в этом состоянии становится невыносимо. И то, что не дает мне покоя, необходимо кому-нибудь передать. Иногда это страх, иногда – радость; порой непонимание, а иногда – луч света… Просто – луч света! Но даже когда рассказываешь о том, что приснилось, кажется, что слов недостаточно. Слова не выражают то, что было во сне, то, что я видела, то, что испытала во сне… Но и впустить кого-то в свой сон, показать его – я не могу. Недостаточно слов, чувств, глаз… Можно ли показать «луч света»? Как?

А может, именно стихи и могут передать наши сны?… Рассказать о них что-то неуловимое, непередаваемое – что-то главное… Они – как братья-близнецы: стихи и сны, сны и стихи… Или стихи – это и есть сны, а сны – это стихи?…

Давайте попробуем задуматься об этом и совершим с тобой, мой Драгоценный Читатель, наш первый «Полет по сновидениям»…

Екатерина Копитец

«В предрассветную пору…»

В предрассветную пору,
Когда я еще сплю,
По сосновому бору
Раздавалось: «Люблю…»
Неизвестно откуда,
Неизвестно куда,
Может быть, со дна пруда
Остывала вода.
Может быть, со дна неба,
Может быть, со дна сосен
Убегала от снега
Золоченая осень…
В предрассветную пору
Раздавалось «Люблю» —
По сосновому ль бору,
Или там, где я сплю?…

«На дворе скрипят от лета…»

На дворе скрипят от лета
Трубы, крыши и асфальт.
А поэт лежит под пледом.
Как мне это понимать?
Заря лучами серебрится,
Солнце капает в закат,
А поэту тучка снится.
Как мне это понимать?
Наряжается капуста.
Умиляется томат.
А поэт забыл искусство.
Как мне это понимать?
Тихо плавает в сомненьях
Он за чашкой молока.
Утонуло вдохновенье,
Не помогут облака…
А впрочем,
скоро осень…

Муза

Сумасшедшая, обреченная,
Виртуальная, растворенная,
Гениальная, занесенная,
Заблудилась на тысячу лет.
Обожженная, запаленная,
Огневыми ветрами крученая,
Заключенная, оголенная —
Не стыдись на бумагу смотреть

«Ах, как я долго не писала!..»

Ах, как я долго не писала!
Забыла, как держать перо.
Как будто что-то вдохновляло:
Вторая, третья – и пошло…
Ну вот, пожалуй, получилось:
Все ровно, гладко, словно нить.
А может, я поторопилась?
А может, слезы надо лить?
Я не играла с Вами в прятки,
Пока Ваш голос слышен был.
Тогда писала без оглядки…
Как жаль, что Музы след простыл!

Утечка стихов

Откуда-то течет…
И вроде не весна.
И три часа для сна,