⇚ На страницу книги

Читать Заоблачный полёт. Избранные стихи

Шрифт

Интервал

ISBN 978-5-4485-2339-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Зачем нужны на свете соловьи

Зачем нужны на свете соловьи?

Чтоб души озарять особым светом.

Невзрачные, невидные, ничьи,

Они сродни непризнанным поэтам.

Слагая трель свою, как чистый стих,

Дитя свободы, облаков и лета,

Оставит равнодушным лишь глухих.

Ну разве это не мечта поэта?

Я тебя заговорю

Я тебя заговорю,

Заболтаю, как умею,

Слов красивых надарю,

Силу тайную имея

Паутиной пестрых фраз

Замотаю в кокон яркий.

Заведу другой рассказ

Импульсивный, яркий, жаркий.

Я тебя заговорю

Миг прощания отсрочив…

Расставаться не люблю,

Вот и голову морочу.

Заоблачный полёт

Помню, как во сне летала в детстве,

Память та с годами не умрёт.

Только уж теперь не повторится

Тот ночной заоблачный полёт.

Словно шлейф, подол простой юбчонки.

Не касаясь стопами земли —

Цыпки на коленках, ноги тонки…

Что же там в предутренней дали?

Ощущенье странного восторга,

Страха, счастья, словно наяву.

Маленькое сердце билось гордо.

Люди! Я лечу, расту, живу!

Худенькая, словно жаворОнок,

Чувства все свои собрав в клубок,

Робкая, но сильная с пелёнок —

Получеловек иль полубог?

Это всё ушло, не повторится,

Больше не летается уже.

Но тех лет не стёртая страница,

Птицею живёт в моей душе.

Солнечная Синячиха

Здесь кажутся выше травы,

Здесь сосны хвоей звенят.

Здесь детство мое, здесь мама,

Здесь Родина у меня.

Здесь, радуя всю округу,

Путишна – речка живет.

Каждому путнику – другу

Песню волною поет.

Здесь звезды ярче сияют,

Сочнее все краски дня.

Синячиха – скромная, милая,

Солнечная моя!

Здесь слух неизменно волнует

Округлость уральская слов.

Здесь бездна лазурного неба

Сливается с ширью лесов.

Здесь все до боли знакомо

И дышится в полную грудь.

А как уеду из дома —

Тоска не дает заснуть.

Но знаю, что горечь прощаний

Восполнится радостью встреч.

А Родина – это навечно,

Как солнце и русская речь!

2007 год

Поедем завтра в церковь

«Поедем завтра в церковь!» – лампадку погасив,

Мне бабушка сказала. И страшен был призыв.

«Бабуль, какая церковь?» – тут дух мой занялсЯ, —

«Ведь я же пионерка и мне туда нельзя!

Нам в школе говорили, что Бога вовсе нет,

Религия приносит один лишь только вред.

А если кто узнает, что в храме я была,

Как Жанну в Орлеане сожгут меня дотла!»

«Ничё, ничё, поедем к причастию как раз.

Посмотришь и на службу, и на иконостас.

Давай пиши «За здравье» – неграмотная я —

Мария… Ольга… Нина… и прочая родня».

С тех пор прошло всего лишь каких-то сорок лет.

Мы Ленина забыли… и комсомола нет.

Зазывный звон церковный привычным стал уже…

У бывших пионеров Бог уцелел в душе.

Сами вы, ребята, с прибабахом

Испокон веков бытует мнение

Кем-то как-то выданное махом:

Если пишешь музыку-ты гений,

Если ты поэт, то с прибабахом.

Если ты певец или художник,

Прёшь по жизни с истинным размахом,

Ты таланта своего заложник…

Если ты поэт, то с прибабахом.

Можешь быть звездой ТВ канала,

Или вдруг заделаться монахом,

Даже стать обложкой секс-журнала…

Если ты поэт, то с прибабахом.

Без поэтов не сложится песня,

И не будет колыбельной детям.

И весь мир, скажу вам, если честно,

Мы без рифмы просто обесцветим.

Трезвый ум и пламенное сердце,

Музыка души единым взмахом…

Уж простите мне такую дерзость —

Сами вы, ребята, с прибабахом!

На рыбалке

Снова вижу, как будто в детстве,