Смотрю на горячие травы и глаз не могу отвести,
мой берег заброшенный, правый, –
высокий, до неба почти,
как песня старинная, длинный (Россия –
судьба набекрень!),
лишь брёвна, да ржавая глина,
да тени родных деревень.
От светлого хочется плакать
(Кого ж тут спасёт красота?),
но красный ободранный бакен плывёт,
не покинув поста.
Стою на последнем пароме, смотрю на далёкий угор,
где мамин зелёненький домик, и ласточки
режут простор.
Я знаю: мгновенье – и снова огромный
потянет магнит,
песчаною низкой подковой обхватит,
сожмёт, полонит
тот, левый, – большая дорога, зудящая масса людей,
там тоже живётся убого, но чуточку всё ж веселей.
На палубе ветер противный, коричнево волны кипят,
смотрю и смотрю неотрывно, пока ещё можно, назад.
Штыками оставшихся елей небес охраняя гранит,
мой правый, не сдавшийся, берег,
как Брестская крепость, стоит.