Не хмурьтесь, милая, и бросьте сигарету.
Я очень рад, что Вам понравились стихи,
но это, право, мука – жизнь прожить с поэтом.
Я не атлет. Я не заканчивал МАРХИ,
МГИМО иль ГИТИС, МГУ иль что похлеще.
И у меня нет ничего, чтоб привлекло
таких, как Вы, безумно интересных женщин.
И я привык смотреть на мир через стекло.
Да, Вы мне нравитесь, и в этом нет секрета.
Но стоит ли тревожиться по пустякам?
Простите, мадемуазель: а сколько лет Вам?
Я так и знал… Да, я невежлив. Да, я хам.
Эх, раз уж я пошел ва-банк, тогда продолжу.
У Вас, должно быть, есть какой-нибудь архив,
где информация о тех, кто подороже.
Еще не поздно мне замаливать грехи?
От Ваших взглядов у меня мороз по коже.
Я не знаток, но Вы, по-моему, пьяны.
Ну что же, милая, давайте подытожим:
я не хочу быть виноватым без вины.
Я не хочу играть в любовь забавы ради,
тем паче – тешить самолюбие свое
иль Ваше. Если б я родился в Ленинграде,
я б руки клал и на приклад, и на цевье.
Звонили Вам? Должно быть, это был Ваш витязь.
Он обязательно Вас сводит в ГУМ и ЦУМ.
Прошу Вас, милая, не плачьте, не сердитесь.
Не хмурьтесь, милая. Вам это не к лицу.