⇚ На страницу книги

Читать От Смерти к Солнцу

Шрифт

Интервал

ISBN 978-5-4483-7414-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Морена и Цветы

Я хочу одного: я хочу умереть

Крови своей хочу я испить и взлететь

Нельзя меня остановить и удержать

Свободный дух мой волен смерти ждать

Я знал: она придет и заберет меня с собой

Туда, где вечна тьма и где покой

Я ждал века и вот она со мной

Красавица, окутанная мглой

В своей жизни я любил всего лишь одну женщину – Смерть. Еще ее звали Мореной.

Ее я не видел, но всегда ощущал ее ненавязчивое присутствие.

Всегда дарил я ей цветы. Но не простые. То были букеты из человечьих душ. И она была рада.

Мне тоже передавалось ее хорошее настроение, и мы смеялись вместе.

Раньше меня тяготило то, что я не вижу ее. Теперь же люди не видят меня.

А она – вот, стоит предо мной. Я и не подозревал насколько она прекрасна. И почему это люди боятся встречи с ней?

Проснувшись однажды, я увидел ее рядом с собой – она сидела на стуле у кровати и смотрела на меня. Только так может смотреть женщина, которая любит.

«Пойдем», – сказала она мне, – «нам здесь больше нечего делать».

Я встал, а тело мое осталось лежать. Я не удивился, а скорее обрадовался. Еще бы, сколько я этого ждал!

Дверь в комнату открылась и вошел человек. Я не помнил его (или ее) имени, но знал, что это был мой родственник. Он не заметил нас. Его взгляд был устремлен в сторону кровати. Лицо его побелело, он выбежал из комнаты, а через мгновение вернулся с другими людьми.

Кто-то начал рыдать, кто-то подбежал к телу и тупо смотрел на кровь, которая собралась лужицей на полу.

Эмоции наполняли комнату. Они были такими сладкими. Мы купались в них и смеялись.

А потом мы ушли. Она повела меня в свои чертоги.

Теперь я приношу ей больше цветов. Ведь раньше я был богом для себя, теперь я – бог и для других.

А она – моя богиня.

Я открываю глаза…

Я открываю глаза. Наверное уже утро. По свету в комнате этого не видно, так как его попросту нет. Обычная тьма и для дня и для ночи.

Я закрыл себя от шума мира окнами и от света занавесями на них. Нет, Я не спрятался. Я отгородился от того, что Мне чуждо, от того, что Мне мешает, как отгораживаются сеткой от назойливых комаров.

Но они все еще иногда залетают и жужжат. «Вот один из них». – думаю Я, слыша звонок в дверь – и, действительно, заходит. Вернее влетает один.

«И откуда столько невостребованной энергии». – думаю Я. – «и тратится она всякие глупости. И не лень не проделать такой путь. И ради чего?»

Но вот он начинает говорить, и Я понимаю цель этого визита. Ему, как и любому комару, нужны уши. Ведь они так любят пожужжать, даже больше чем «кусать» и «пить кровь».

Я смотрю на него. Он что-то оживленно рассказывает, усиленно жестикулирует, меняет выражение своего «желтого» лица. На миг останавливается, чтобы сглотнуть затопившую его язык слюну и набрать еще больше воздуха, дабы родить еде кучу ненужных слов.

Хоть Я и вижу его, но Я не с ним. Я в моем доме. Дом старый и огромный, деревянный и просторный, в нем много разных вещей, они валяются повсюду, я хожу и смотрю на них. Около некоторых останавливаюсь и подолгу стою рядом. Небольшие, которые могу поднять, беру в руки, бережно стираю пыль. Большие же не трогаю, потому что знаю, что они пошатнут и так подорванное мое здоровье. Некоторые же вещи совсем новые, еще не успевшие покрыться вековой пылью. Я направляюсь к одной такой, которая блестит в дальнем углу…