я вышел покурить – луна…
большая, светлая, манящая она.
в бездонном городе мне снизу не видна,
огни мешают и мирская суета.
луна не светит, говорят, но свет идёт.
пусть отражение, пусть блик, но он зовёт,
туда, где тайны раскрываются в ночи.
туда, где тьма пронзает болью – хоть кричи.
и забываю в этом свете обо всём.
и не хочу вдруг память ворошить пустым дождём.
я видно был зачат в сиянии луны
и до сих пор манят меня в ночи огни.
люблю я ночь, хоть и страшна порой
своим коварством, страстью, злобой не людской.
боясь остаться с ней наедине,
мне всё же хочется вновь побродить во тьме.
и тени кажутся в стократ длинней,
и звуки громче в полной тишине,
и ветер завывает у домов,
но он срывает плен мирских оков.
я чувствую свободу и покой.
мне жалко, что не виден мир людской,
в ночи, подальше от людских забот,
где в темноте не виден поворот.
и вот рассвет. не слышно, чуть дыша,
обходит крыши первым светом, не спеша.
но долго будет освещать ещё луна,
ночных бродяг извечный путь к началу дня.
да кто вообще придумал эту чушь,
что я хочу, чтобы меня жалели.
я что, похож на кроху в колыбели?
и кто вообще придумал эту чушь?
за слабость принимают доброту,
бог знает как, зовут сентиментальность,
и неприличной кажется лояльность,
когда я говорю про красоту.
кто вам сказал, что должен быть таким
как все… в потоке серой массы
все мы живем, как дети некой расы,
и с юности – всё к старости летим.
не замечая на своём пути,
как вдруг мы остаёмся одиноки,
и наши дни всё более жестоки
и остановимся… и некуда идти.
как будто в этом есть великий смысл.
в богатстве, славе, ненасытной власти,
а нужно ль это всё у смерти в пасти?
и в тишине немой вопрос повис.
когда подруга чёрная с косой
придёт к тебе, поверь, уж не до славы,
ей наплевать на бренные забавы.
она приходит за твоей душой.
и вот тогда ты вспоминаешь жизнь
и понимаешь, что не жил ты вовсе.
ведь как к земле в полёте не готовься,
ты не успеешь, как не торопись.
так стоит так неистово лететь,
увидев жизнь с последнего вагона,
метаясь в схватке дней, у Рубикона,
ты вдруг захочешь жить… а не успеть.
а я живу, и нечего жалеть.
и пусть карман мой пуст и я в дороге,
но позже, честно стоя на пороге,
я буду знать, что лучше жить… а не лететь.
удача разлетается о камни поднебесных островов.
душа в сомненьях мается и не находит подходящих слов.
а ей бы полететь,
расслабиться в лучах созвездья грёз.
всё хочется успеть
и никому, не доставляя слёз.
не зная расстояния и временных оков в который раз.
встречается сознание с душой своей без суетных прикрас.
им есть о чём сказать,
но ведь слова важны лишь на земле.
и мне и не узнать
их смысл беседы в полной тишине.
забуду настроения ненужной суеты поспешный рой.
лишь к памяти я обращаюсь – дверь свою тяжелую открой.
я тихо поброжу
по улочкам забытым, но не мной.
открою паранджу
завесы безмятежной над землёй.
шуршит по ветру высушенный пепел войн моих с своей судьбой.
но не спокоен, дрожь в руках, и где-то там внутри протяжный вой.
но надо дальше плыть…
напрасных слов всю суету забыть.
и снова надо жить…
и новых дней величие открыть.
Как часто боль приходит невпопад
как часто боль приходит невпопад,
когда казалось, жизнь лишь началась
свеча любви вдруг вспыхнула, зажглась…
как часто боль приходит невпопад.