3:06 на часах. Ещё не утро, но уже и не ночь. Серый туман проникает сквозь распахнутое окно в комнату, стирая границы и силуэты предметов. Холодно. Знобит. Сердце… Но оно ли это? Так испуганно бьется на глубине, куда не проникает солнечный свет. Тихонечко стонет, скулит, словно брошенный щенок. Лишь горячая кровь лупит в виски, напряженные до предела нервы ловят каждый шорох. Пустота, рождённая в глухой тишине, вот-вот раздавит тебя.
«А ведь ты одинок..» – издевательски кривляются тени, словно черти танцуя на неровном узоре обшарпанного потолка, лишнего в этой комнате, как, впрочем, и твоя еле тлеющая жизнь.
«Ты здесь чужой» – визжат ржавые засовы оконной рамы от неумолимого натиска холодного ветра.
«Убирайся!» – возмущённо рычит старый пол под тяжестью изнурённого тела.
Крик… немой крик застыл в серой тишине предрассветных часов. Лишь твой слух ловит его напряжение. Ты отчётливо чувствуешь каждое мгновение, ощущаешь, как застывает от ужаса кровь, ужаса родившегося глубоко во мраке горящих зрачков. Там отразилась вся боль, свернувшись беспомощным клубочком хныкала надежда, замерла раненная вера. Любовь умерла, по-глупому простудившись от сквозняка распахнутых дверей доверчивого сердца. Как неосторожно! Паутиной воспоминаний окутало её бездыханное тело. Пылью предательства покрылись огромные хрустально-чистые глаза – нежность, застывшая в предсмертных судорогах. Вороньим крылом её укрыл мрак.
Не мертвый, но уже и не живой. А впрочем, сколько же времени прошло с тех пор, как ты приполз сюда умирать? Но ведь ты всё ещё жив. Еле слышные глухие удары сердца несмело напоминали тебе об этом пусть незначительном, но обстоятельстве. Да, ты ранен. Ранен выстрелом в упор. Но не погиб. Странным образом в твоих жилах всё ещё теплится жизнь. Где-то взывает надежда, наивно надеется вера. На всякой войне не без потерь. Сердце отважный боец, но очень беспечный… Всякий раз забывает, чем рискует. Наивная и впечатлительная душа, на дне которой квартируется страх, порой не выносит таких потерь. Всё для неё впервые, всё для неё боль. Нежность её единственный язык. Она не желает воевать, ей чуждо соперничество. В ней бездна доброты, море любви, горы доверия. Прекрасный ландшафт… прекрасный, но обманчивый. Всё тут весьма эфимерно, дотронешься неосторожно и спугнешь тонкий мираж. Впрочем, на такой высоте, кто думает об опасности?
Страсть, как жерло проснувшегося вулкана, пылает у подножия наивного сердца. Она его истинная владычица, его жестокая госпожа, его нежная возлюбленная. За ней он готов с головой да в омут, а она всякий раз предает его в порыве ветрености. Ей нужен полет, свобода. Она тайно влюблена в ветер. И лишь остыв, устремляется на верную и надежную землю, разочаровано вздохнув, засыпает у него на плече. Он расчёсывает пальцами её золотые волосы, несмело касаясь тончайшей кожи, вдыхает запах её сомкнутых губ. В такие моменты их любовь бесконечна.
И лишь страх, доверительно беседуя с душой, наверняка знает: разомкнет веки неверная пустунья, обжигая своей красотой, стремительно выпорхнет из нежных объятий… её непостоянству их наверняка мало.
Странная это история. И каждый раз ты веришь, что она закончится по-другому. И каждый раз всё повторяется. Алчное постоянство.