Читать Промежуток. #избранноеизбранного

Шрифт

Интервал

Редактор Андрей Чепелев

ISBN 978-5-4483-6560-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Посвящается моим родителям и сыну

Предисловие

Дорогие читатели, я рад, что этот сборник попал вам в руки. Конечно я понимаю, что он шершавый и где-то форма не та, где-то еще что-то. но не это главное. Мне тоже много чего не нравится, но судя по отзывам читателей и слушателей, кто раньше был знаком с моими виршами, странным образом запоминали то, что мне не по душе и наоборот, что мне казалось, удачным проходило мимо. И я понял, что каждый находит свое, что ему близко или уносит его во волне своих воспоминаний в мир фантазий, грез и детства. Как говорится «Каждому своё». Если кто-то найдет из всего этого свою строфу, стихотворение, значит не зря, это было написано. Приятного чтения и сильно не ругайте. Содержание важнее формы. ИМХО.

Вениамин Зайцев

СОЛЬ

Не хочу вести о прошлом разговор,

Мысли стремятся лишь в поиске квинты.

В завтра кидаю всевидящий взор

И устремляюсь за ним в лабиринты.

Там, среди тьмы, пустоты и движенья

Я натыкаюсь на свитки во сне.

С дрожью, присущей лишь после веселья,

Буквы читаю о завтрашнем дне.

Вот моя жизнь на ладони Вселенной,

Всё предо мною и радость, и боль.

Все здесь проникнуто формулой Генной.

Вот она Истина! Вот она Соль!

1986

Из трамвайных…

Замерзающий пруд

Среди зелени парка.

Лето, осень, зима,

Синева, синева, синева…

Пыль, дорога, страданья…

Замерзающий пруд

Среди зелени парка.

Остановленный луч,

Остановка дыханья.

Умирающий пруд

В слезах желтого парка.

Уходящий трамвай

В полуночь зазеркалья.

Ускользающий пруд

Среди савана парка.

«Я иду, натыкаясь на стены…»

Я иду, натыкаясь на стены,

Спотыкаюсь, не вижу преград.

Ощущение вечного плена…

Может, сдаться и тихо лежать?

И следить за блуждающим взором

Там, где стены кончаются – мрак.

И остаться навечно с позором,

Иль командовать сворой собак.

Я не спорю, что где-то ворота,

За которыми мир из теней,

Там, где ждет тебя дочь синеока

И реалии пошлых идей.

Там, где все – человеческий фаут

Источил, превративши в труху,

Где командует жалкий бой-скаут,

Оболочкам накинув узду.

Сводит судорогой тело ужасно

Вездесущая, может быть, гниль?

Боже мой, до чего же вдруг страшно!

А ведь запах как будто ваниль.

Скоро стану и я оболочкой

И займу свое место в строю.

Это будет последняя строчка…

Помолюсь и ее допишу.

1984

«Догорает сигарета…»

Догорает сигарета,

Дым стремится к потолку.

Хочет вырваться и скрыться,

И уйти в небытие.

Вот он вырвался из плена

Сжатых стен и потолка

И поплыл, вращаясь, в лето,

В царство новое свое.

И отдавшись настроенью

Или впавши в забытье,

Он стремится к мирозданью,

Чтобы слиться с ним в одно.

Чтобы стать частицей мира,

Одеянием богов

И набраться новой силы,

Прикоснувшись к смыслу слов.

И сгорела сигарета,

С ней ушел последний дым.

И подумал я, ведь это

Мысль ушла, как пилигрим.

1985

«За каждый нерв…»

За каждый нерв,

За каждую слезу,

За черную могильную плиту…

За всё,

За всех,

За этих,

И за тех.

За ложь,

За правду,

За бездушье.

За слово,

Выбитое тушью.

За боль,

За жалость,

Униженье.