Певучая гитара

В эти длинные вечера, когда солнце уходило за горизонт и природа окружала мир своей мягкой темнотой, Евлампия Егоровна, нежная хранительница дома, несла с собой прекрасный самовар. Она проходила через дверь, испуская свет и тепло, мягко ставила его на стол и, будто хотела привлечь мое внимание, мягко касалась ложкой края стакана. Ее голос прозвучал с улыбкой, пропитанной нескрываемой радостью: "Наш Иван Тимофеич просто улетел! Наконец-то ему присвоили высшее звание...". Отдаваясь моим мыслям и увлеченно читая книгу, я прекрасно понимал, каким счастьем был для Ивана Тимофеича данный чин, осознавая, что его успех отражает нас всех.