Маяк в Борсхане

Вокруг меня гул двигателя, свист винта и треск металла, словно все внутри вертолета готово развалиться на куски. Полетел я на чудовище, которое уже давно оставило свою молодость в прошлом. Так же, как и большинство механизмов в этой далекой стране, где я оказался по командировке. Мое место в кабине - кресло бортинженера, с которого я с любопытством наблюдаю за пилотом. Он кажется мне загадочным истуканом, с бритыми в местном стиле горизонтальными полосками на черном волосатом затылке. Пилот такой же, как и его шея - мощный и черный. Сильные руки легко управляют штурвалом, словно черные камни складываются в единую горячую руку. Он не говорит ни слова уже два часа и почти не двигается. Только иногда поворачивает голову, переводя взгляд с экрана навигатора на карту. Потом долго разглядывает захватывающую панораму за иллюминатором, чтобы вновь вернуться к карте. Кажется, что для этого человека окно важнее всего, даже важнее, чем навигационная система. Безмолвие пилота и его спокойствие создают загадочную ауру и я начинаю задаваться вопросами.