Глаза Волка

передвигаться мне с ветерком, думала Рита, ведь больше никто из моих знакомых не стал бы мешкаться на ходу – все работают, все в суете своих будней. Рита обычно не придавала значение знакам, но на этом пути они попадались настолько часто, что не оставалось другого выбора, кроме как начать забирать их в память фотоаппарата, поскольку в электронных смартфонах еще даже и речи не шло.Вот и это солнце сверкало своими последними лучами, став смещаться всё ниже и ниже, заливать золотом пшеничные поля, закутывать в многочисленные мотыльки, альпийские поделки свою кучку птичьих гнёзд, то тут – то там, только сейчас-то уж можно было заканчивать свои труды, ставить мысль своеобразную точку над i где-то на единой странице.Текст заметно пропадает в идеях, но тем, что не человеку соватся бы в голову, пока он идет себе по той же дороге словно бы было что-то своё: чувства спокойные, тайно надежды разнообразные, легкая боль души. Набор буковок – всего лишь буковки, напечатанные клавишкой. Но они превращаются в что-то большее только в голове автора, обретают четкую форму только в том случае, когда автор раскрашивает их своими красками, добавляя кусочки своей души в текст.Закрыв фотоаппарат, девушка повернулась к закату и внезапно замерла…