Проснувшийся

В углу комнаты я очнулся, окружен бесконечной тьмой. Мрак стал моим единственным спутником, клубящийся туман лишил меня зрения. Я страстно жаждал вернуть свое зрение, но я знал, что это уже поздно. Наверное, я умер. Мертвые не должны чувствовать, не должны видеть, не должны слышать. Это были незыблемые правила, которые я не смог нарушить даже в этой испачканной тьмой смерти. Но почему я ощущал зуд на своей лодыжке и вдыхал запах проклятого дешевого клея? Ведь это противоречило всем законам между миром живых и мертвых. Я пытался унять свои смутные мысли, разгадать тайну, скрытую в этом заброшенном месте. Может быть, есть ответ на мои вопросы, таинственно пронизывающие светом темноту. За мертвыми не должны охотиться, но в нашем разрушенном мире правила легко могут быть нарушены. Мы, мертвые, не должны умирать второй раз, но что, если они намного больше того, что мы думаем? Кто знал об этом, кто знал о тайнах затерянного мира среди темноты? Несмотря на мою безысходность, все еще горит внутри свеча надежды на разгадку этой загадки. Может быть, это и будет ответ, который мне суждено найти. Ведь только разобравшись в загадке мертвых, я смогу узнать истину о себе.